В.В. Маяковский
На Западе все спокойно

На главную

Произведения В.В. Маяковского




      Как совесть голубя,
                                      чист асфальт.
      Как лысина банкира,
                                          тротуара плиты
      (после того,
                          как трупы
                                              на грузовозы взвалят
      и кровь отмоют
                                  от плит политых).
      В бульварах
                      буржуеныши,
                                                  под нянин сказ,
      медведям
                      игрушечным
                                              гладят плюшики
      (после того,
                          как баллоны
                                                заполнил газ
      и в полночь
                          прогрохали
                                              к Польше
                                                              пушки).
      Миротворцы
                          сияют
                                      цилиндровым глянцем,
      мозолят язык,
                              состязаясь с мечом
      (после того,
                          как посланы
                                              винтовки афганцам,
      а бомбы —
                          басмачам).
      Сидят
                  по кафе
                              гусары спешенные.
      Пехота
                  развлекается
                                          в штатской лени.
      А под этой
                          идиллией —
                                              взлихораденно-бешеные
      военные
                  приготовления.
      Кровавых капель
                                  пунктирный путь
      ползет по земле,—
                                      недаром кругла!
      Кто-нибудь
                          кого-нибудь
      подстреливает
                                  из-за угла.
      Целят —
                      в сердце.
                                      В самую точку.
      Одно
                стрельбы командирам
                                                      надо —
      бунтовщиков
                          смирив в одиночку,
      погнать
                  на бойню
                                      баранье стадо.
      Сегодня
                  кровишка
                                  мелких стычек,
      а завтра
                  в толпы
                                  танки тыча,
      кровищи
                      вкус
                              война поймет,—
      пойдет
                  хлестать
                                  с бронированных птичек
      железа
                  и газа
                              кровавый помет.
      Смотри,
                  выступает
                                      из близких лет,
      костьми постукивает
                                          лошадь-краса.
      На ней
                  войны
                              пожелтелый скелет,
      и сталью
                      синеет
                                  смерти коса.
      Мы,
              излюбленное
                                      пушечное лакомство,
      мы,
              оптовые потребители
                                                  костылей
                                                                  и протез,
      мы
            выйдем на улицу,
                                          мы
                                                  1 августа
      аж к небу
                        гвоздями
                                      прибьем протест.
      Долой
                  политику
                                  пороховых бочек!
      Довольно
                      до́ма
                              пугливо щуплиться!
      От первой республики
                                          крестьян и рабочих
      отбросим
                      войны
                                  штыкастые щупальцы.
      Мы
              требуем мира.
                                      Но если
                                                  тронете,
      мы
            в роты сожмемся,
                                          сжавши рот.
      Зачинщики бойни
                                  увидят
                                                  на фронте
      один
                восставший
                                      рабочий фронт.

              1929


Впервые опубликовано: Комсомольская правда. М. 1929. № 148. 2 июля.

Владимир Владимирович Маяковский (1893—1930) — российский и советский поэт-футурист, драматург, дизайнер, редактор журналов «ЛЕФ» («Левый Фронт»), «Новый ЛЕФ» и «РЕФ».


На главную

Произведения В.В. Маяковского

Монастыри и храмы Северо-запада