В.В. Маяковский
Письмо Татьяне Яковлевой

На главную

Произведения В.В. Маяковского




      В поцелуе рук ли,
                                  губ ли,
      в дрожи тела
                          близких мне
      красный
                  цвет
                          моих республик
      тоже
              должен
                      пламенеть.
      Я не люблю
                          парижскую любовь!
      любую самочку
                                  шелками разукрасьте,
      потягиваясь, задремлю,
                                              сказав —
                                                              тубо!
      собакам
                  озверевшей страсти.
      Ты одна мне
                          ростом вровень,
      стань же рядом
                                  с бровью брови,
      дай
            про этот
                          важный вечер
      рассказать
                          по-человечьи.
      Пять часов,
                          и с этих пор
      стих
              людей
                          дремучий бор,
      вымер
                  город заселенный,
      слышу лишь
                      свисточный спор
      поездов до Барселоны.
      В черном небе
                              молний поступь,
      гром
              ругней
                          в небесной драме,—
      не гроза,
                  а это
                              просто
      ревность двигает горами.
      Глупых слов
                          не верь сырью,
      не пугайся
                          этой тряски,—
      я взнуздаю,
                          я смирю
      чувства
                  отпрысков дворянских.
      Страсти корь
                          сойдет коростой,
      но радость
                      неиссыхаемая,
      буду долго,
                          буду просто
      разговаривать стихами я.
      Ревность,
                      жены,
                                  слезы...
                                              ну их!—
      вспухнут веки,
                              впору Вию.
      Я не сам,
                      а я
                          ревную
      за Советскую Россию.
      Видел
                  на плечах заплаты,
      их
            чахотка
                          лижет вздохом.
      Что же,
                  мы не виноваты —
      ста мильонам
                              было плохо.
      Мы
              теперь
                          к таким нежны —
      спортом
                  выпрямишь не многих,—
      вы и нам
                      в Москве нужны,
      не хватает
                      длинноногих.
      Не тебе,
                  в снега
                                  и в тиф
      шедшей
                  этими ногами,
      здесь
              на ласки
                              выдать их
      в ужины
                  с нефтяниками.
      Ты не думай,
                          щурясь просто
      из-под выпрямленных дуг.
      Иди сюда,
                      иди на перекресток
      моих больших
                              и неуклюжих рук.
      Не хочешь?
                          Оставайся и зимуй,
      и это
              оскорбление
                                  на общий счет нанижем.
      Я все равно
                          тебя
                                  когда-нибудь возьму —
      одну
              или вдвоем с Парижем.

              1928


Впервые опубликовано: Новый мир. М. 1956. № 4. Апрель.

Владимир Владимирович Маяковский (1893—1930) — российский и советский поэт-футурист, драматург, дизайнер, редактор журналов «ЛЕФ» («Левый Фронт»), «Новый ЛЕФ» и «РЕФ».


На главную

Произведения В.В. Маяковского

Монастыри и храмы Северо-запада