В.В. Маяковский
Письмо товарищу Кострову из Парижа о сущности любви

На главную

Произведения В.В. Маяковского




      Простите
                        меня,
                                  товарищ Костров,
      с присущей
                          душевной ширью,
      что часть
                        на Париж отпущенных строф
      на лирику
                          я
                                растранжирю.
      Представьте:
                          входит
                                          красавица в зал,
      в меха
                  и бусы оправленная.
      Я
          эту красавицу взял
                                          и сказал:
      — правильно сказал
                                          или неправильно?
      Я, товарищ,—
                              из России,
      знаменит в своей стране я,
      я видал
                  девиц красивей,
      я видал
                  девиц стройнее.
      Девушкам
                          поэты любы.
      Я ж умен
                      и голосист,
      заговариваю зубы —
      только
                  слушать согласись.
      Не поймать
                          меня
                                  на дряни,
      на прохожей
                          паре чувств.
      Я ж
              навек
                          любовью ранен —
      еле-еле волочусь.
      Мне
              любовь
                          не свадьбой мериты
      разлюбила —
                              уплыла.
      Мне, товарищ,
                              в высшей мере
      наплевать
                      на купола.
      Что ж в подробности вдаваться,
      шутки бросьте-ка,
      мне ж, красавица,
                                  не двадцать,—
      тридцать...
                          с хвостиком.
      Любовь
                  не в том,
                                  чтоб кипеть крутей,
      не в том,
                      что жгут угольями,
      а в том,
                  что встает за горами грудей
      над
              волосами-джунглями.
      Любить —
                      это значит:
                                          в глубь двора
      вбежать
                  и до ночи грачьей,
      блестя топором,
                                  рубить дрова,
      силой
              своей
                          играючи.
      Любить —
                          это с простынь,
                                                      бессонницей
                                                                          рваных,
      срываться,
                          ревнуя к Копернику,
      его,
              а не мужа Марьи Иванны,
      считая
                  своим
                              соперником.
      Нам
              любовь
                          не рай да кущи,
      нам
              любовь
                          гудит про то,
      что опять
                        в работу пущен
      сердца
                  выстывший мотор.
      Вы
            к Москве
                              порвали нить.
      Годы —
                      расстояние.
      Как бы
                  вам бы
                              объяснить
      это состояние?
      На земле
                      огней — до неба...
      В синем небе
                          звезд —
                                          до черта.
      Если бы я
                      поэтом не был,
      я б
            стал бы
                      звездочетом.
      Подымает площадь шум,
      экипажи движутся,
      я хожу,
                  стишки пишу
      в записную книжицу.
      Мчат
                авто
                        по улице,
      а не свалят наземь.
      Понимают
                          умницы:
      человек —
                          в экстазе.
      Сонм видений
                              и идей
      полон
                  до крышки.
      Тут бы
                  и у медведей
      выросли бы крылышки.
      И вот
                  с какой-то
                                  грошовой столовой,
      когда
              докипело это,
      из зева
                  до звезд
                                  взвивается слово
      золоторожденной кометой.
      Распластан
                          хвост
                                  небесам на треть,
      блестит
                  и сорит оперенье его,
      чтоб двум влюбленным
                                              на звезды смотреть
      из ихней
                      беседки сиреневой.
      Чтоб подымать,
                                и вести,
                                              и влечь,
      которые глазом ослабли.
      Чтоб вражьи
                          головы
                                          спиливать с плеч
      хвостатой
                      сияющей саблей.
      Себя
              до последнего стука в груди,
      как на свиданье,
                                  простаивая,
      прислушиваюсь:
                                  любовь загудит —
      человеческая,
                              простая.
      Ураган,
                  огонь,
                              вода
      подступают в ропоте.
      Кто
            сумеет совладать?
      Можете?
                      Попробуйте...

              1928


Впервые опубликовано: Молодая гвардия. М. 1929. № 1. Январь.

Владимир Владимирович Маяковский (1893—1930) — российский и советский поэт-футурист, драматург, дизайнер, редактор журналов «ЛЕФ» («Левый Фронт»), «Новый ЛЕФ» и «РЕФ».


На главную

Произведения В.В. Маяковского

Монастыри и храмы Северо-запада