В.В. Маяковский
Сергею Есенину

На главную

Произведения В.В. Маяковского




      Вы ушли,
                      как говорится,
                                              в мир иной.
      Пустота...
                        Летите,
                                      в звезды врезываясь.
      Ни тебе аванса,
                                  ни пивной.
      Трезвость.
      Нет, Есенин,
                            это
                                  не насмешка.
      В горле
                  горе комом —
                                          не смешок.
      Вижу —
                      взрезанной рукой помешкав,
      собственных
                          костей
                                      качаете мешок.
      — Прекратите!
                              Бросьте!
                                              Вы в своем уме ли?
      Дать,
              чтоб щеки
                                заливал
                                              смертельный мел?!
      Вы ж
                  такое
                            загибать умели,
      что другой
                          на свете
                                      не умел.
      Почему?
                  Зачем?
                              Недоуменье смяло.
      Критики бормочут:
                                      — Этому вина
      то...
          да сё...
                      а главное,
                                        что смычки мало,
      в результате
                            много пива и вина.—
      Дескать,
                      заменить бы вам
                                                богему
                                                              классом,
      класс влиял на вас,
                                      и было б не до драк.
      Ну, а класс-то
                              жажду
                                          заливает квасом?
      Класс — он тоже
                                  выпить не дурак.
      Дескать,
                  к вам приставить бы
                                                        кого из напосто́в —
      стали б
                  содержанием
                                          премного одарённей.
      Вы бы
                  в день
                            писали
                                        строк по сто́,
      утомительно
                          и длинно,
                                              как Доронин.
      А по-моему,
                          осуществись
                                                такая бредь,
      на себя бы
                      раньше наложили руки.

      Лучше уж
                          от водки умереть,
      чем от скуки!
      Не откроют
                        нам
                                причин потери
      ни петля,
                      ни ножик перочинный.
      Может,
                окажись
                                чернила в «Англетере»,
      вены
              резать
                        не было б причины.
      Подражатели обрадовались:
                                                      бис!
      Над собою
                        чуть не взвод
                                              расправу учинил.
      Почему же
                        увеличивать
                                              число самоубийств?
      Лучше
                  увеличь
                                изготовление чернил!
      Навсегда
                      теперь
                                язык
                                          в зубах затворится.
      Тяжело
                  и неуместно
                                        разводить мистерии.
      У народа,
                      у языкотворца,
      умер
              звонкий
                              забулдыга подмастерье.
      И несут
                      стихов заупокойный лом,
      с прошлых
                        с похорон
                                          не переделавши почти.
      В холм
                  тупые рифмы
                                          загонять колом —
      разве так
                      поэта
                                  надо бы почтить?
      Вам
              и памятник еще не слит,—
      где он,
                  бронзы звон,
                                        или гранита грань?—
      а к решеткам памяти
                                          уже
                                                понанесли
      посвящений
                          и воспоминаний дрянь.
      Ваше имя
                        в платочки рассоплено,
      ваше слово
                          слюнявит Собинов
      и выводит
                        под березкой дохлой —
      «Ни слова,
                        о дру-уг мой,
                                                ни вздо-о-о-о-ха».
      Эх,
              поговорить бы и́наче
      с этим самым
                              с Леонидом Лоэнгринычем!
      Встать бы здесь
                                гремящим скандалистом:
      — Не позволю
                              мямлить стих
                                                        и мять! —
      Оглушить бы
                              их
                                  трехпалым свистом
      в бабушку
                      и в бога душу мать!
      Чтобы разнеслась
                                  бездарнейшая погань,
      раздувая
                      темь
                              пиджачных парусов,
      чтобы
                  врассыпную
                                        разбежался Коган,
      встреченных
                              увеча
                                      пиками усов.
      Дрянь
                пока что
                              мало поредела.
      Дела много —
                              только поспевать.
      Надо
              жизнь
                          сначала переделать,
      переделав —
                              можно воспевать.
      Это время —
                          трудновато для пера,
      но скажите
                        вы,
                              калеки и калекши,
      где,
              когда,
                          какой великий выбирал
      путь,
              чтобы протоптанней
                                                  и легше?
      Слово —
                      полководец
                                          человечьей силы.
      Марш!
                  Чтоб время
                                      сзади
                                                ядрами рвалось.
      К старым дням
                                  чтоб ветром
                                                      относило
      только
                  путаницу волос.

      Для веселия
                          планета наша
                                                мало оборудована.
      Надо
              вырвать
                              радость
                                          у грядущих дней.
      В этой жизни
                              помереть
                                              не трудно.
      Сделать жизнь
                                  значительно трудней.

              1926


Впервые опубликовано: Заря Востока. Тифлис. 1926. № 1152. 16 апреля.

Владимир Владимирович Маяковский (1893—1930) — российский и советский поэт-футурист, драматург, дизайнер, редактор журналов «ЛЕФ» («Левый Фронт»), «Новый ЛЕФ» и «РЕФ».


На главную

Произведения В.В. Маяковского

Монастыри и храмы Северо-запада