Плохо жнется, плохо косится,
И лежат ряды неровные.
Знать бы, скоро ли износятся
На душе обиды кровные?
Тяжко в пору нам покосную,
Весь до косточки сломаешься.
Ах, зачем ты, жизнь несносная,
К нам, как мачеха, ласкаешься!
Темен лес, темнее — хижины,
Злой тоской-соломой крытые,
Не судьбой ли мы обижены,
В чистом поле позабытые?
Есть у нас тропинка алая,
Путь-дороженька заветная,
Есть головушка удалая,
Сила-удаль несусветная.
Мы поспорим с злыми чарами,
С колдовством, судьбой и холодом.
Будут нищие боярами,
Медный грош — червонным золотом.
Обрастет густыми травами
Вековечная кручинушка,
И пойдет гулять заставами
С золотой сохой детинушка.
1913
Впервые опубликовано: Ежемесячный журнал. 1915. № 11.
Петр Васильевич Орешин (1887—1938) —русский и советский поэт и прозаик.
|
