В.В. Маяковский
Атлантический океан
Из цикла «Стихи об Америке»

На главную

Произведения В.В. Маяковского





      Испанский камень
                                      слепящ и бел,
      а стены —
                          зубьями пил.
      Пароход
                      до двенадцати
                                              уголь ел
      и пресную воду пил.
      Повел
                  пароход
                                  окованным носом
      и в час,
      сопя,
              вобрал якоря
                                      и понесся.
      Европа
                  скрылась, мельчась.
      Бегут
                  по бортам
                                  водяные глыбы,
      огромные,
                          как года.
      Надо мною птицы,
                                      подо мною рыбы,
      а кругом —
                          вода.
      Недели
                  грудью своей атлетической —
      то работяга,
                          то в стельку пьян —
      вздыхает
                      и гремит
                                      Атлантический
      океан.
      «Мне бы, братцы,
      к Сахаре подобраться...
      Развернись и плюнь —
      пароход внизу.
      Хочу топлю,
      хочу везу.
      Выходи сухой —
      сварю ухой.
      Людей не надо нам —
      малы к обеду.
      Не трону...
                          ладно...
      пускай едут...»
      Волны
                  будоражить мастера:
      детство выплеснут;
                                      другому —
                                                          голос милой.
      Ну, а мне б
                          опять
                                      знамена простирать!
      Вон —
                  пошло,
                              затарахтело,
                                                  загромило!
      И снова
                      вода
                              присмирела сквозная,
      и нет
              никаких сомнений ни в ком.
      И вдруг,
                      откуда-то —
                                          черт его знает! —
      встает
                  из глубин
                                  воднячий Ревком.
      И гвардия капель —
                                          воды партизаны —
      взбираются
                          ввысь
                                      с океанского рва,
      до неба метнутся
                                      и падают заново,
      порфиру пены в клочки изодрав.
      И снова
                      спаялись воды в одно,
      волне
                  повелев
                              разбурлиться вождем.
      И прет волнища
                                  с-под тучи
                                                      на дно —
      приказы
                      и лозунги
                                      сыплет дождем.
      И волны
                      клянутся
                                      всеводному Цику
      оружие бурь
                              до победы не класть.
      И вот победили —
                                      экватору в циркуль
      Советов-капель бескрайняя власть.
      Последних волн небольшие митинги
      шумят
                  о чем-то
                                  в возвышенном стиле.
      И вот
                  океан
                          улыбнулся умытенький
      и замер
                      на время
                                      в покое и в штиле.
      Смотрю за перила.
                                      Старайтесь, приятели!
      Под трапом,
                              нависшим
                                              ажурным мостком,
      при океанском предприятии
      потеет
                  над чем-то
                                      волновий местком.
      И под водой
                          деловито и тихо
      дворцом
                      растет
                                  кораллов плетенка,
      чтоб легше жилось
                                      трудовой китихе
      с рабочим китом
                                  и дошкольным китенком.
      Уже
              и луну
                          положили дорожкой.
      Хоть прямо
                          на пузе,
                                          как по суху, лазь.
      Но враг не сунется —
                                          в небо
                                                      сторожко
      глядит,
                  не сморгнув,
                                      Атлантический глаз.
      То стынешь
                          в блеске лунного лака,
      то стонешь,
                          облитый пеною ран.
      Смотрю,
                      смотрю —
                                          и всегда одинаков,
      любим,
                  близок мне океан.
      Вовек
                  твой грохот
                                      удержит ухо.
      В глаза
                  тебя
                          опрокинуть рад.
      По шири,
                      по делу,
                                  по крови,
                                                  по духу —
      моей революции
                                  старший брат.

              1925


Впервые опубликовано: Известия ЦИК. М. 1925. № 185. 15 августа.

Владимир Владимирович Маяковский (1893—1930) — российский и советский поэт-футурист, драматург, дизайнер, редактор журналов «ЛЕФ» («Левый Фронт»), «Новый ЛЕФ» и «РЕФ».


На главную

Произведения В.В. Маяковского

Храмы Северо-запада России