В.В. Маяковский
Бруклинский мост
Из цикла «Стихи об Америке»

На главную

Произведения В.В. Маяковского





      Издай, Кулидж,
      радостный клич!
      На хорошее
                          и мне не жалко слов.
      От похвал
                      красней,
                                      как флага нашего материйка,
      хоть вы
                  и разъюнайтед стетс
                                                          оф
      Америка.
      Как в церковь
                              идет
                                      помешавшийся верующий,
      как в скит
                      удаляется,
                                        строг и прост,—
      так я
              в вечерней
                                  сереющей мерещи
      вхожу,
                смиренный, на Бруклинский мост.
      Как в город
                          в сломанный
                                                прет победитель
      на пушках — жерлом
                                          жирафу под рост —
      так, пьяный славой,
                                      так жить в аппетите,
      влезаю,
                  гордый,
                                на Бруклинский мост.
      Как глупый художник
                                          в мадонну музея
      вонзает глаз свой,
                                  влюблен и остр,
      так я,
              с поднебесья,
                                      в звезды усеян,
      смотрю
                  на Нью-Йорк
                                          сквозь Бруклинский мост.
      Нью-Йорк
                      до вечера тяжек
                                                и душен,
      забыл,
                что тяжко ему
                                          и высоко,
      и только одни
                              домовьи души
      встают
                  в прозрачном свечении окон.
      Здесь
              еле зудит
                                элевейтеров зуд.
      И только
                      по этому
                                      тихому зуду
      поймешь —
                          поезда
                                      с дребезжаньем ползут,
      как будто
                      в буфет убирают посуду.
      Когда ж,
                  казалось, с-под речки начатой
      развозит
                  с фабрики
                                      сахар лавочник,—
      то
            под мостом проходящие мачты
      размером
                      не больше размеров булавочных.
      Я горд
                вот этой
                                стальною милей,
      живьем в ней
                          мои видения встали —
      борьба
                  за конструкции
                                          вместо стилей,
      расчет суровый
                                гаек
                                        и стали.
      Если
                придет
                              окончание света —
      планету
                  хаос
                          разделает в лоск,
      и только
                      один останется
                                                этот
      над пылью гибели вздыбленный мост,
      то,
          как из косточек,
                                      тоньше иголок,
      тучнеют
                  в музеях стоящие
                                                ящеры,
      так
            с этим мостом
                                      столетий геолог
      сумел
                воссоздать бы
                                          дни настоящие.
      Он скажет:
                        — Вот эта
                                              стальная лапа
      соединяла
                      моря и прерии,
      отсюда
                  Европа
                                  рвалась на Запад,
      пустив
                  по ветру
                                индейские перья.
      Напомнит
                      машину
                                      ребро вот это —
      сообразите,
                          хватит рук ли,
      чтоб, став
                        стальной ногой
                                                  на Мангетен,
      к себе
                за губу
                              притягивать Бруклин?
      По проводам
                      электрической пряди —
      я знаю —
                      эпоха
                                  после пара —
      здесь
              люди
                          уже
                                  орали по радио,
      здесь
                люди
                          уже
                                взлетали по аэро.
      Здесь
                жизнь
                          была
                                  одним — беззаботная,
      другим —
                      голодный
                                        протяжный вой.
      Отсюда
                  безработные
      в Гудзон
                      кидались
                                      вниз головой.
      И дальше
                      картина моя
                                          без загвоздки
      по струнам-канатам,
                                        аж звездам к ногам,
      Я вижу —
                        здесь
                                  стоял Маяковский,
      стоял
              и стихи слагал по слогам.—
      Смотрю,
                      как в поезд глядит эскимос,
      впиваюсь,
                      как в ухо впивается клещ.
      Бруклинский мост —
      да...
              Это вещь!

              1925


Впервые опубликовано: Прожектор. М. 1925. № 24. 31 декабря.

Владимир Владимирович Маяковский (1893—1930) — российский и советский поэт-футурист, драматург, дизайнер, редактор журналов «ЛЕФ» («Левый Фронт»), «Новый ЛЕФ» и «РЕФ».


На главную

Произведения В.В. Маяковского

Храмы Северо-запада России