В.В. Маяковский
Красная зависть

На главную

Произведения В.В. Маяковского





      Я
          еще
                  не лыс
                              и не шамкаю,
      все же
                  дядя
                          рослый с виду я.
      В первый раз
                              за жизнь
                                              малышам-ка я
      барабанящим
                              позавидую.
      Наша
              жизнь —
                              в грядущее рваться
      оббивать
                      его порог,
      вы ж
                грядущее это
                                        в двадцать
      расшатаете
                          громом ног.
      Нам
              сегодня
                              корежит уши
      громыхании
                          теплушечных
                                                  ржа.
      Вас,
              забывших
                              и имя теплушек,
      разлетит
                    на рабфак
                                    дирижабль.
      Мы,
              пергаменты
                                  текстами саля,
      подписываем
                              договора.
      Вам
              забыть
                          и границы Версаля
      на борту
                      самолета-ковра.
      Нам —
                  трамвай.
                                  Попробуйте,
                                                          влезьте!
      Полон.
                  Как в арифметике —
                                                      цифр.
      Вы ж
              в работу
                              будете
                                          ездить,
      самолет
                  выводя
                              под уздцы.
      Мы
            сегодня
                          двугривенный потный
      отчисляем
                          от крох,
                                      от жалований,
      чтоб флот
                          взлетел
                                      заработанный,
      вам
              за юность одну
                                      пожалованный.
      Мы
              живем
                          как радиозайцы,
      телефонные
                          трубки
                                      крадя,
      чтоб музыкам
                              в вас
                                          врезаться,
      от Урала
                      до Крыма грядя.
      Мы живем
                          только тем,
                                              что тощи,
      чуть полней бы —
                                      и в комнате
                                                          душно.
      Небо
                  будет
                          ваша жилплощадь —
      не зажмет
                          на шири
                                          воздушной.
      Мы
              от солнца,
                                  от снега зависим.
      Из-за дождика —
                                  с Богом
                                              судятся.
      Вы ж
                  дождем
                              раскропите выси,
      как только
                      заблагорассудится.
      Динамиты,
                          бомбы,
                                      газы —
      самолетов
                          наших
                                      фарш.
      Вам
              смертями
                              не сыпать наземь,
      разлетайтесь
                          под звонкий марш.
      К нам
                  известье
                                  идет
                                          с почтовым,
      проплывает
                          радость —
                                              год.
      Это
            глупое время
                                  на что вам?
      Телеграммой
                              проносится код.
      Мы
              в камнях
                              проживаем вёсны —
      нет билета
                          и денег нет.
      Вам
              не будет
                              пространств повёрстных —
      сам
                себе
                          проездной билет.
      Превратятся
                              не скоро
                                              в ягодку
      словоцветы
                          О. Д. В. Ф.
      Те,
            кому
                      по три
                                  и по два годка,
      вспомни
                     нас,
                              эти ягоды съев.

              1925


Впервые опубликовано: Смена. М. 1925. № 9—10. 25 мая.

Владимир Владимирович Маяковский (1893—1930) — российский и советский поэт-футурист, драматург, дизайнер, редактор журналов «ЛЕФ» («Левый Фронт»), «Новый ЛЕФ» и «РЕФ».


На главную

Произведения В.В. Маяковского

Храмы Северо-запада России