В.В. Маяковский
Весна

На главную

Произведения В.В. Маяковского






      В газетах
                      пишут
                                  какие-то дяди,
      что начал
                      любовно
                                  постукивать дятел.
      Скоро
                вид Москвы
                                      скопируют с Ниццы,
      цветы создадут
                                по весенним велениям.
      Пишут,
                  что уже
                                синицы
      оглядывают гнезда
                                      с любовным вожделением.
      Газеты пишут:
                                дни горячей,
      налетели
                      отряды
                                  передовых грачей.
      И замечает
                      естествоиспытательское око,
      что в березах
                          какая-то
                                          циркуляция соков.
      А по-моему —
                              дело мрачное:
      начинается
                        горячка дачная.
      Плюнь,
                  если рассказывает
                                                  какой-нибудь шут,
      как дачные вечера
                                  милы,
                                              тихи́.
      Опишу хотя б,
                              как на даче
                                              выделываю стихи.
      Не растрачивая энергию
                                              средь ерундовых трат,
      решаю твердо
                              писать с утра.
      Но две девицы,
                                и тощи
                                          и рябы,
      заставили идти
                                искать грибы.
      Хожу в лесу-с,
      на каждой колючке
                                      распинаюсь, как Иисус.
      Устав до того,
                              что не ступишь на́ ноги,
      принес сыроежку
                                  и две поганки.
      Принесши трофей,
      еле отделываюсь
                                  от упомянутых фей.
      С бумажкой
                          лежу на траве я,
      и строфы
                      спускаются,
                                          рифмами вея.
      Только
                над рифмами стал сопеть,
                                                              и —
      меня переезжает
                                  кто-то
                                              на велосипеде.
      С балкона,
                        куда уселся, мыча,
      сбежал
                вовнутрь
                                  от футбольного мяча.
      Полторы строки намарал —
      и пошел
                      ловить комара.
      Опрокинув чернильницу,
                                                  задув свечу,
      подымаюсь,
                          прыгаю,
                                          чуть не лечу.
      Поймал,
                  и при свете
                                      мерцающих планет
      рассматриваю —
                                  хвост малярийный
                                                                  или нет?
      Уселся,
                  но слово
                                  замерло в горле.
      На кухне крик:
                              — Самовар сперли! —
      Адамом,
                      во всей первородной красе,
      бегу
              за жуликами
                                  по василькам и росе.
      Отступаю
                      от пары
                                      бродячих дворняжек,
      заинтересованных
                                      видом
                                                юных ляжек.
      Сел
              в меланхолии.
      В голову
                      ни строчки
                                          не лезет более.
      Два.
      Ложусь в идиллии.
      К трем часам —
                                  уснул едва,
      а четверть четвертого
                                          уже разбудили.
      На луже,
                      зажатой
                                  берегам в бока,
      орет
              целуемая
                              лодочникова дочка...
      «Славное море —
                                  священный Байкал,
      Славный корабль —
                                          омулевая бочка».

              1927


Впервые опубликовано: Бузотер. М. 1927. № 17. Май.

Владимир Владимирович Маяковский (1893—1930) — российский и советский поэт-футурист, драматург, дизайнер, редактор журналов «ЛЕФ» («Левый Фронт»), «Новый ЛЕФ» и «РЕФ».


На главную

Произведения В.В. Маяковского

Храмы Северо-запада России