В.В. Маяковский
Вместо оды

На главную

Произведения В.В. Маяковского






      Мне б хотелось
                                вас
                                      воспеть
                                                      во вдохновенной оде,
      только ода
                        что-то не выходит.
      Скольким идеалам
      смерть на кухне
                                  и под одеялом!
      Моя знакомая —
                                  женщина как женщина,
      оглохшая
                      от примусов пыхтения
                                                              и ухания,
      баба советская,
                                в загсе ве́нчанная,
      самая передовая
                                  на общей кухне.
      Хранит она
                          в складах лучших дат
      замужество
                          с парнем среднего ростца;
      еще не партиец,
                                  но уже кандидат,
      самый красивый
                                  из местных письмоносцев.
      Баба сердитая,
                              видно сразу,
      потому что сожитель ейный
      огромный синяк
                                  в дополнение к глазу
      приставил,
                      придя из питейной.
      И шипит она,
                              выгнав мужа вон:
      — Я
              ему
                      покажу советский закон!
      Вымою только
                              последнюю из посуд —
      и прямо в милицию,
                                          прямо в суд... —
      Домыла.
                  Перед взятием
                                              последнего рубежа
      звонок
                по кухне
                                рассыпался, дребезжа.
      Открыла.
                      Расцвели миллионы почек,
      высохла
                  по-весеннему
                                          слезная лужа...
      — Его почерк!
      Письмо от мужа.—
      Письмо раскаленное —
                                              не пишет,
                                                              а пышет.
      «Вы моя душка,
                                и ангел
                                              вы.
      Простите великодушно!
                                              Я буду тише
      воды
                и ниже травы».
      Рассиялся глаз,
                                оплывший набок.
      Слово ласковое —
                                      мастер
                                                  дивных див.
      И опять
                  за примусами баба,
      все поняв
                      и все простив.
      А уже
                циркуля письмоносца
      за новой юбкой
                                  по улицам носятся;
      раскручивая язык
                                  витиеватой лентой,
      шепчет
                  какой-то
                                  охаживаемой Вере:
      — Я за положительность
                                                и против инцидентов,
      которые
                  вредят
                                служебной карьере.—
      Неделя покоя,
                              но больше
                                              никак
      не прожить
                        без мата и синяка.
      Неделя —
                        и снова счастья нету,
      задрались,
                        едва в пивнушке побыли...
      Вот оно —
                          семейное
                                          «перпетуум
      мобиле».
      И вновь
                  разговоры,
                                      и суд, и «треть»
      на много часов
                              и недель,
      и нет решимости
                                  пересмотреть
      семейственную канитель.
      Я
          напыщенным словам
                                              всегдашний враг,
      и, не растекаясь одами
                                          к Восьмому марта,
      я хочу,
                чтоб кончилась
                                          такая помесь драк,
      пьянства,
                      лжи,
                              романтики
                                                и мата.

              1927


Впервые опубликовано: Труд. М. 1927. № 55. 8 марта.

Владимир Владимирович Маяковский (1893—1930) — российский и советский поэт-футурист, драматург, дизайнер, редактор журналов «ЛЕФ» («Левый Фронт»), «Новый ЛЕФ» и «РЕФ».


На главную

Произведения В.В. Маяковского

Храмы Северо-запада России